Cantiga para não morrer

Quando você for se embora,
moça branca como a neve,
me leve.

Se acaso você não possa
me carregar pela mão,
menina branca de neve,
me leve no coração.

Se no coração não possa
por acaso me levar,
moça de sonho e de neve,
me leve no seu lembrar.

E se aí também não possa
por tanta coisa que leve
já viva em seu pensamento,
menina branca de neve,
me leve no esquecimento.

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GULLAR, Ferreira. Cantiga para não morrer. In: FERRAZ, Eucanaã. A lua no cinema e outros poemas. São Paulo: Companhia das Letras, 2011. p. 64.

Mau cheiro

Os jornais anunciam que o prefeito
vai acabar com o mau cheiro em Olaria.

É melhor do que nada: esta cidade
anda fedendo muito ultimamente.

Não falo da Lagoa que, parece,
já fede por capricho;
nem da praia do Leblon,
do Posto Seis:
                          nossa taxa de lixo.

Falo de um odor que entranha em tudo e que se espalha
pela cidade inteira feito gás  
                                                  e por mais
                                                  banho que tomemos
                                                  e por mais
                                                  desodorantes
                                                  que usemos  
                                                                        (na boca, na axila
                                                                        na vagina;
                                                                        no vaso do banheiro,
                                                                        no setor financeiro)
                                                  não se acaba esse cheiro

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GULLAR, Ferreira. Mau cheiro. In: ______. Toda poesia. Rio de Janeiro: José Olympio, 1991. p. 305.

Digo sim

Poderia dizer

que a vida é bela, e muito,

e que a revolução caminha com pés de flor

nos campos de meu país

com pés de borracha

nas grandes cidades brasileiras

           e que meu coração

é um sol de esperança entre pulmões

           e nuvens

Poderia dizer que meu povo

É uma festa só na voz

de Clara Nunes

                          no rodar

das cabrochas no carnaval

da Avenida.

                    Mas não. O poeta mente.

A vida nós a amassamos em sangue

          e samba

enquanto gira inteira a noite

sobre a pátria desigual. A vida

nós a fazemos nossa

alegre e triste, cantando

          em meio à fome

          e dizendo sim

­­­– em meio à violência e a solidão dizendo

          sim –

pelo espanto da beleza

pela flama de Tereza

          pelo meu filho perdido

neste vasto continente

          por Vianinha ferido

          pelo nosso irmão caído

pelo amor e o que ele nega

pelo que dá e que cega

          pelo que virá enfim,

          não digo que a vida é bela

          tampouco me nego a ela:

– digo sim

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GULLAR, Ferreira. Digo sim. In: ______. Toda poesia. Rio de Janeiro: José Olympio, 1991.

[as rosas que eu colho]

As rosas que eu colho

não são essas, frementes

na iluminação da manhã;

são, se as colho, as dum jardim contrário,

nascido desses, vossos, de sua terrosa

raiz, mas crescido inverso

como a imagem nágua;

aonde não chegam os pássaros

com o seu roubo, no exasperado coração da terra,

floresce, tigre, isento de odor.

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GULLAR, Ferreira. Toda poesia. Rio de Janeiro: José Olympio, 1991. p. 48.

Galo galo

O galo
no saguão quieto.

Galo galo
de alarmante crista, guerreiro,
medieval.

De córneo bico e
esporões, armado
contra a morte,
passeia.

Mede os passos. Para.
Inclina a cabeça coroada
dentro do silêncio
– que faço entre coisas?
– de que me defendo?

                                Anda

no saguão.
O cimento esquece
o seu último passo.

Galo: as penas que
florescem da carne silenciosa
e o duro bico e as unhas e o olho
sem amor. Grave
solidez.
Em que se apoia
tal arquitetura?

Saberá que, no centro
de seu corpo, um grito
se elabora?

Como, porém, conter,
uma vez concluído,
o canto obrigatório?

Eis que bate as asas, vai
morrer, encurva o vertiginoso pescoço
donde o canto rubro escoa.

Mas a pedra, a tarde,
o próprio feroz galo
subsistem ao grito.

Vê-se: o canto é inútil.

O galo permanece – apesar
de todo o seu porte marcial –
só, desamparado,
num saguão do mundo.
Pobre ave guerreira!

Outro grito cresce
agora no sigilo
de seu corpo; grito
que, sem essas penas
e esporões e crista
e sobretudo sem esse olhar
de ódio,
            não seria tão rouco
e sangrento

                 Grito, fruto obscuro
e extremo dessa árvore: galo.
Mas que, fora dele,
é mero complemento de auroras.


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GULLAR, Ferreira. Galo galo. In: ______. Toda poesia. Rio de Janeiro: José Olympio, 2004. p. 11-2.

GULLAR, Ferreira. Sobre arte, sobre poesia (uma luz do chão). Rio de Janeiro: José Olympio, 2006. p. 152.

(...) pretendo que a poesia tenha a virtude de, em meio ao sofrimento e ao desamparo, acender uma luz qualquer. Uma luz que não nos é dada, que não desce dos céus, mas que nasce das mãos e do espírito dos homens.